Conte du Vendredi:

… Vendredi:

Une toute autre petite fille… aux yeux lunettes:

Au coeur de cette nuit sans dunes, peur avait, tant ainsi qu’il se dut, d’un par tel dense noir parmi les plus fécond voire encore d’ôtant dense, là bien sûr mais façon d’en exprimer la dose, tant émis de par trous;

quoique en rien on le sache, sinon veuille l’admettre, à son coeur et tous autres ailleurs, peuplée d’ombres et de fantômes dont les visages sont creux; cependant dotés d’yeux voracement anthropophages, si glauques dévoreurs quasi de toutes chairs incidemment émises à portée de leurs vues aussi sombres, funestes, que si foncièrement nocives;

vaquent et rondent ces ombres denses, aux entoures et plus loin de feu las, tout alors que de joie;

certaines dents claquant entre elles, à défaut d’autres heurts, tout ainsi que battant semelle pas mieux que barre en leurre;

des oiseaux volent ras, animant de leurs ailes plombées le repos là jusque des gisants, voire tous autres guerriers défunts aux champs d’horreur; ne sachant cependant y goûter, comme benoîtement promis, pourtant, en paix;

tenant compte de ça, en vain, celui de ses moutons paissant à perdre haleine, en un décor pareil, la fuyant, le sommeil, qui sait, autant apeuré qu’elle, tremble de tous ses draps, une petite fille, en son moite lit là;

qui sait, rapaces affamés, en un concert, de bruissements parmi les moins manchots, élancés à ses frousses, en vagues éperdues et voraces assurément assauts;

tant de rêves promis, mais demeurés en rade, esquifs emboutis tels à ceux de marrées déversées à ras seaux, cependant engloutis en ce qui ne devrait là mais être trop juste que si fond de verre d’eau?

Voire encore outre à gants, de celle comme ceux que l’on jette, avec les os du vain, en guise, clôturant le combat, de salvatrice éponge;

les yeux ont un visage qui se devrait, logiquement, leur revenir, en propre, mais là juste reflet que ne délivre encore qu’au grinche compte doutes un miroir épuisé de par tant réfléchir, dont s’étiole en aigreur comme étoile le tain;

: – Lumière!

Se voudrait mais alors une petite fille quasi tétanisée, de pouvoir le hurler;

mais ne sachant que murmurer;

: – Qui es tu?

Comme de non entendu, sans obtenir d’autre réponse que celle du silence;

: – Lumières ?! Le redis-je, aux besoins surclames-je! Par telle habituelle jusque ici, tout comme indispensable à mon sommeil; en ranimer les feux, petite lampe verte, propre, tous fantômes et ombres chassés par elle, tant, en faims, de retour, avec un sommeil aussi sein que profond, lui aussi retrouvé !

Mais non, petite fille, il faut dormir encore, voire, au moins, tenter jusque inlassablement de l’entreprendre;

la nuit se voit si loin du terme encore de ses propres décomptes;

à ceux donc, quant à toi, de ces rêves, dit-on, moitement confondus aux plumes et duvets de dodus édredons, autres cossus coussins;

où les mains sont d’osier, tout ainsi que menottes, aux doigts méticuleusement tressés comme pour la prière;

où reposent en dais, catafalques, linceuls, les têtes rousses, rondes, mais alors de tout autres que soies;

avec celles, sans corps, de ces rois, détrônés mais encore de surcroît, finalement échues, combien alors communes à ces autres, adroitement tranchées, en cet unique et de combien ensanglanté panier de ce si même incontournable osier;

Entre toute en la danse de ces lustres passés, sous les feux de tant d’autres, ivrement embrasés là de tous leurs cristaux si prochement incendiaire; aux portes, parvenue, de plus irréversibles transes;

tes petits pieds, enfin, autant agiles que gracieux, pas à pas, adonnés à la tâche, confondus, te donnant la réplique, à ceux de tables comme chaises;

foulant les lourdes laines de ces ombreux, tapis, autres carpettes, tels qu’il se dut,  volants;

toute aux bras mais, en corps, emportée, comme poings d’étrangleurs de bouteilles?

N’y ayant accordé mais ne fusse qu’un oeil, par le trou de si juste ferrure, ainsi toute, échappée, plus qu’esquif si frêle, brassé toute en ces flots, rapides, tourbillons là de rayon lunaire, dévoreur de raison;

: – Et la porte?

Dis-tu; sinon le pense-t-elle; qu’on en close l’huis sur tant de courants verts, comme tout chacun le tait, si nocifs au teint;

brusquement éventrée sous les flots et assauts d’autres meutes, essaims d’ombres, fantômes encore multipliés; 

mais le noir que tant craint une petite fille, de telles soies et velours ne sachant qu’être là portés par ces foules défuntes, voire si proche l’être, de ces autres qui veillent, désormais en de telles sourdines, au coin d’âtre, soufflées;

ne laissant échapper que volutes fusés, dont se pare toute nuit, costumée aux plis ainsi que feulements de chaînes de ces autres génies plus encore malfaisant, là sûrement à judicieux escients, dont jasent les légendes;

le vase encore fêlé, sur un coin de crédence n’est point gueule de monstre par si voracement rugi tout comme de néant, tous crocs émis aux vents;

mais pourquoi simplement ignorer là tout comme une canne oubliée, qui ferait les cent pas, fussent d’autres de trot, question, mais par si juste, de morceler ce temps;

ne prêter qu’une oreille distraite, sinon récupérée en douce, aux battements lointains de bronze, vaporeux, émiettés gercement en un assoupi fond de tasse de thé tiède, sinon jusque ranci; confondus, de surpoids, à ceux d’horloge, depuis tant, si farouchement tus; voire ici d’autre coeur ne sachant, tant ainsi, mais n’être que le sien?

Tout juste bruissements de quelques ébats d’ailes là d’un ange qui passe, attentif, pourtant, à ne trop déranger ou sinon de si peu de tels non assoupis entourages;

les yeux ont des visages, quoique si vastes, éperdus horizons venus se dédoubler, en corps, gercés de rides effusives, à la surface de leurs eaux, miroirs de par tels engloutis étangs que l’on ment morts, mais pour un creux se rassurer?

Aux parfums assourdis de ces quelques encens, depuis tant présumés oubliés, disparus;

petite fille, alors, en sa si seule, fébrile nudité, plus pâle comme fondante et livrée que la cire de ces cierges d’engloutie par si juste chapelle, sans en prendre conscience, mais cependant ardente;

sinon juste chandelle que l’on mouche d’un coup, comme sans y penser, mais cependant de grâce;

la nuit se promet fort de se trouver si loin mais encore de son terme;

le croasse à l’ennui un corbeau de dressage;

n’en rejette les glaces, plus acerbes frimas, puisque alors dévolus à tous autres que toi;

lui faudrait-il, qui sait, aux faims de vivre mieux ses rêves, ici que jusque las cauchemars, en suivre les ébats au travers de lunettes que tant d’autres, sur leur table de nuit, déposent en un verre, quant à lui, que l’on destine plus couramment à dents;

tout commence ou finit, façon de voir ici tout aussi bien que là les choses, par ce si fêle cri mais cependant capable d’ébranler à lui seul le monde sur ses bases, murmure, cri, hurlement et puis qui se fait râle, mais toujours identique à soi-m’aimes;

dissocié par le temps, l’espace d’une vie?

Simple alluvion d’optique;

en allant tout de même pour la plume qui court mieux que va son chemin, aux grès, autres refus de feuilles déflorées, cependant toujours vierges;  fidèle, plus ou rien, à ceux plus tortueux autant que torturés, là que l’on attribue à la seule pensée?

Ne sachant qu’aboutir à ce trou que l’on sait, plus farouchement fort encore le tait, d’infaillibles déboires;

aux rythmes de la transe, mêlant enfin ses pas à ceux de toutes ombres, par telle ivre de danse, sa tête rejetée, aux délicieuses boucles rondes, en de tels au-delà de tous cieux désétoilés, toute alors que de plomb, plus que brise fourbue;

une maille à l’endroit, foin de lâches et malsaines terreurs, tant d’autres à l’envers, que tricotent entre ailes, à cliquetis et jusque bris de doigts osseux, les vieilles, à leurs soins; en d’autres, quelques vieux, là tétant à l’ennui, aux fourneaux verglacés de leur pipe rompue des moins ainsi pratiquement et roidement réduite au plus rien;

tandis que s’égrainent, mais en silence, ici, au compteur de taxi enlisé sur ses jantes, èris en des sables mourant, les quelques résidus d’un temps n’ayant, depuis d’autant plus cours;

aux émois de vigie, du ras de sa dunette, en eux toute, engloutie, comme si conséquemment, y inclus celle de son salut, découverte sans voix, mais n’en pensant pas loin, en remâchant ses maux;

: – sables, le reproclame-je, tout hautant lisiblement le hurle-je, et jusque à ceux ne voulant rien en tondre, fort à défaut de terres, sables en rues! …

mutine

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