Il souffle, voire mais combien de pis,

si vente dru, Hortense, au dehors mais tout comme

haut devant d’idées denses,

plus fort et mieux encore sinon qu’on ne le danse;

ne le saviez-vous point, par si distraite Hortense?

Sur un bord de fenêtre, quoique traître à souhaits,

ou la table nappée d’amidon le plus ferme,

quelque autre gai ridon, les fleurs, le saviez-vous,

tout autant que humées, ont un sourire rêveur,

quoique émis de guingois.

Tandis  que claque au vent, sur ses gonds d’infortune,

comme grince, sur d’autres, un volet, une porte…

Allons donc le savoir, plus explicitement.

Mais s’en balance Hortense, en son siège à bascule,

au rythme du morbier mais depuis tant muré

en sa sourde indigence;

Hortense, que dis-tu, à ce défunt époux,

éteint depuis autant des ces multiples ans? Sinon quelques mots roux;

: – Ceins ton écharpe, mon amy,

et puis chausse tes gants!

Ne sais-tu donc qu’il vente, en ces tels si néfastes dehors,

que tu t’apprêtes à joindre, aux dépits de mes vues,

dépends de mon avis; y règne un temps méchant,

et jusque à décorner un veuf!

Hortense, mais si sûr, en tant d’autres passés,

à la jupe troussée, sur un pont de bois vert,

par d’autres plus mutins, à l’envi chahutant

tes timides printemps….

Mais tu n’as n’a plus ces ans, croulante sous tant d’autres;

grince tout comme toit, gémit le bois d’un pont gisant;

sourit, peut-être, Hortense, mais vraiment lors à qui,

de par tels autrefois, de demeuré vivant…

à ce monde, au dehors, qui mûrement froidit,

aussi sur que son thé, aux tréfonds d’une tasse,

de combien, tout comme elle, oubliée;

ne tournant plus très rond.

Hortense est là, toujours, négligée par le temps,

calfeutrée de velours et dentelles fusées;

encore prête une oreille, mais si sourde à ces plaintes

que les vents tels emportent… voire issues d’un autre âge…

Tant d’ombres disparues, sinon jusque la tienne,

te réclament, fort hèlent;

vraiment, dis-nous, ne les entends point-tu?

Soucieuse simplement de bercer leur sommeil

aux murmures assoupis de ces contes anciens,

à chevrotante, certes, mais perspicace  voix,

inéluctablement poursuit;

: – Il y avait une fois…

Elle ne fut, en chemise, d’entre velours et soies,

cotons, de lins, dessous, dentelles et rubans

auparavant parant son corps,

ultime reliquat qui, lâche, l’abandonne encore,

dès lors plus, anthracite, que délesté regard

brusquement de tout plomb…

Jetée vers un passé, au-delà de bas fonds,

peut-être, las, en guise de fragile bouée,

mais se défendant fort d’aspirer au secours

le plus succinct fut-il.

Aux vient et va, brassée, crêtées d’écumes et varechs,

de vagues sans issues;

… plus, dispensée, qu’indigeste pâture

aux requins désoeuvrés de l’entoure…

Encore une ancre, à la dérive;

comme prise en des sables mouvants;

… jetée, contre raz et marées,

aux courants, leurs plus vagues dérives…

prise, voire, en ses propres haubans,

dérisoire alibi, peut-être ultime espoir

mais si lâche, ténu de quelle conque survie?…

Plus qu’éphémère amarre ?

… Que délesté regard dardé vers un futur,

ultime là défi, que ses voeux incendient?

Elle ne fut plus que fuite,

aux grands larges, lancée,

toutes voiles dehors, désormais sans entrave,

étrave à fleur, fendus, de flots

… que le présent dévore à dents affûtées, belles,

du plus sobre intérieur aux extrêmes confins

de plages désertiques, enfin de ce qui fut un corps.

Elle n’est plus, emportée

que ce gouffre béant où tout gire, un instant,

en suspend, retenu, comme au fil de pensée,

sans issue, brusquement découvert,

qui s’effrange, effiloche, enfin gît,

négligemment rompu.

… Plus aride que marbre,

en mal d’horreurs, où fut gravé ce chant.

à Lautréamont

Valentine

Surtout ne la croyez surprise!

A la trame, ses rets, prise, dont se défait son corps,

d’un albâtre, sertie, aux velours d’un écrin,

pour le moins, des plus rare;

faute, pour vous, las, d’être pris

plus sûrement qu’au siège d’une place investie,

que vous envisagiez, peut-être?

Par trop prématuré, preux piètres!

Férocement au piège dont aucun, jusqu’ici,

émargeant au commun du mortel

vulgairement courant comme à l’élite du divin,

pour le dire, pas plus sauf qu’intact,

mais jamais nous revint!

Enfin, la chute consommée d’un voile,

du guerrier, pavillon mis en berne,

plus à bas, blanc drapeau, qui se rend;

ne la voyez, surtout, vulnérable, livrée!…

Innocent que vous fûtes, dès lors mis au passé

déjà plus que décomposé.

Contre toute apparence, voile, pour l’avoir cru

naïvement dernier.

Plus sûrement, l’enfant, futile, ramènerait à elle,

comme sans y penser, par tous, un jour ou l’autre,

vainement convoitée, encore voilée fut-elle,

main refermée, la lune!

Que ne saurait la votre jamais ne fut-ce qu’effleurer

rien qu’ombre de la sienne.

La guerre des rois n’aura pas d’yeux,

plus que lèvres, d’ailleurs,

pour en narrer l’hallali

jusque dans ses plus funestes rigueurs?

à Giraudoux

Hélène

Désuet médaillon que nous lègue un autre âge,

rejette de son cours, de ses flots retirés,

aux ressacs, écumes ourlant quelque anonyme plage,

sans un mode d’emploi;

objet dont fut, juste trouvé, perdu le coutumier usage?

Ou simple point, tiret,grossi, grossier de suspension … virgule ?

Voire plus résolument final, enfin d’une si longue histoire

qu’elle n’en comporte pourtant … point?

Oeil ouvert,

à défaut de grenouille, dit de veuf,

ignorant le présent, au plus large sur de flous, impalpables futurs,

au travers, froid, duquel, sa rétine glacée, le passé nous épie…

d’entre deux pans de tulle aux tons fanés, pastel que l’enfant tient fendus;

égarée, seule toute, hors de temps distendus?

Sans fin, spirale dénouant ses méandres fusés

de dissolus néants aux ressacs frangés en fuyants infinis?

Par cette liturgie de l’écriture, acquis sans même ne l’avoir voulu vraiment,

quêté le mythique passage au-delà de miroir dont maintenant s’écaille mais pour d’autres le tain?

Déjà n’ayant d’eux tous plus que verbe froidi fleurant à sa surface, étiolé nénuphar

de parade funèbre, à leurs reflets, fondue ?

… Evasions vers ces champs, labyrinthes ouverts aux fumets de labours, à cent, voire mille voix, offerts, gisants sous la pelisse tissée de tant et plus épis vermeils?

à Carroll

Alice